Potere e contropotere

Da qualche parte, non lontano da qui, si favoleggia di due banditi romantici, in disaccordo con le leggi municipali, che vivono ai margini della Città.

I due, sistemati in una specie di stazzo appena fuori le mura e del tutto ignari l’uno dell’altro, ogni secondo sabato del mese si appostano dietro la porta maestra che introduce al potere cittadino per tendere un agguato al Padrone, ritenuto responsabile della corruttela della Città. Il primo bandito, accovacciato alla destra del portone, non vede il secondo, che si nasconde alla sinistra dello stesso ed ignora l’esistenza del primo.

All’ora prevista, i due banditi escono allo scoperto, gettandosi proprio là dove il Padrone, abbigliato in veste da camera e pantofole di raso, dovrebbe vuotare la Pattumiera. Ma anziché impattare il corpo della vittima designata, per statuto “momentaneamente assente”, i due si scontrano in maniera scomposta, cagionando un gran frastuono di ossa. Testa contro testa, petto contro petto, gambe contro gambe: il cozzo è tremendo. I due banditi, privati dell’oggetto della loro aggressione, si ritrovano ora faccia a faccia, con il naso rotto e la bocca sanguinante. E proprio lì, mentre il Padrone continua a fornicare indisturbato tra le mura della Città, si massacrano di botte fino ad annientarsi.

Questa fiaba, raccontata ogni terzo sabato del mese dal cantastorie di turno, mi convince sempre meno. Le parole che la formano, appena uscite di bocca, cascano per terra e si mischiano alla polvere. In realtà, Potere e Contropotere ingranano tra loro come i pezzi numerati di un meccano. Lo stazzo non sta fuori, ma dentro le mura. “La cittadella del potere è spaccata longitudinalmente dal di dentro al fine di riprodurre se stessa e di contenere il suo contrario”. Ma è ancora tempo per certe riflessioni? Dal ventre della città, attraverso le feritoie delle mura, un rullo di tamburi arriva fino a noi e ci proietta nel cuore del Palazzo, spalancandoci la scena come lo squarcio subitaneo di un sipario: la sala da pranzo è decorata a festa, dal soffitto pende una soppressa. I commensali, storditi da un frastuono di tamtam, formano un quadrato perfetto attorno alla merenda: tartufi di mare con pomodoro e basilico, zuppa di farina tostata, costolette di capriolo in crosta di mandorle, ostriche, canederli di grano saraceno, pizza, torta salata con crauti, controfiletto di manzo in mantello di carciofi, diverse pietanze che non conosco. E per finire, un po’ di caponata.

Non si può dire che le cose vadano male, solo che conversare è diventato più difficile. In questo momento, ad esempio, un tale sta gridando a squarciagola che il cibo sta finendo, ma come sentirlo se centinaia di persone tamburellano sui bongos? È spiacevole che il professore non possa parlare dei famosissimi venti globali che minaccerebbero la tenuta del Palazzo. Non è bene che la voce di chi vorrebbe metterci in guardia contro i pericoli del neotribalismo sia sovrastata da modernissime percussioni ancestrali. In realtà, si sono messi tamburi dappertutto e ora ci si rammarica perché qualcuno li percuote.

Tutto questo, però, non deve distrarci dalla scena principale: i due banditi, seduti a cavalcioni sulle ginocchia del Padrone, giocherellano con la sua catenina. Lui, definitivamente incastrato tra il tavolo e la panca, siede a capotavola e sorride per inerzia. È un signore corpulento, cresciuto nei propri vestiti fino a lacerarli. È talmente ingrassato, anche in faccia, che non riesce più a sfilarsi la corona di spine. Il Palazzo, sempre più grande, è ora un’estensione del suo corpo: gli cresce attorno di mattone in mattone, stanza dopo stanza, un piano sopra l’altro, e giù giù fino alle cantine.

All’improvviso, un cameriere porta in tavola la zuccheriera. Se non fosse per il suono assordante dei tamburi, si sentirebbero rumori di tazze e cucchiaini. Tra pochi minuti, a quanto pare, verrà servito il caffè.